对白不是台词,它是人物心跳的节拍器。写对白时,我常把键盘当成听诊器,先听见角色在胸腔里咚咚作响的情绪,再让文字顺着血管流出来。下面把这些年踩过的坑、捡过的宝,一并摊开给你。

因为**情绪没被翻译**。角色在哭,观众却像隔着毛玻璃,原因多半是作者把情绪锁在了形容词里。
秘诀在**称呼与省略**。亲密的人会把长句剪成碎片,陌生人才用完整语法。
把音量调到更低,让潜台词炸出蘑菇云。
我写过一场分手戏:深夜便利店,两人盯着关东煮。
男:“鱼丸还剩最后一串。”
女:“你吃吧,我戒了。”
表面礼让,实则**“我戒掉的可能是你”**。观众后知后觉,后劲更大。

重复不是啰嗦,而是**节拍器加速**。王家卫把这一招用到极致。
例:
“我们分手吧。”
“分手?”
“对,分手。”
三次“分手”,音高逐次下降,像电梯从顶楼直坠地下室,**情绪被重力撕碎**。
用标点做心电图。
当普通话无法承载**身份焦虑**时。
我在剧本里让北漂女孩醉酒后突然冒出四川话:“老子不伺候了!”
**方言是情绪的泄洪闸**,瞬间把压抑的身份认同冲垮。

警惕那些脱离上下文的漂亮话。好对白像钉子,必须**钉在情节的木板**上。
反面教材:
“人生就像一场修行……”——观众直接出戏。
正面示范:
“你总说修行,可你连房租都修不来。”
**金句被现实踹了一脚**,立刻落地。
把对白写成**未完成时态**。
例:
“如果那年我……”
“别说了。”
留白处,观众自动脑补十年遗憾,**沉默比台词更重**。
我试过把剧情喂给大模型,它能生成流畅对白,却写不出**“汗浸车票”的湿度**。
算法擅长平均,而**情感需要偏差**。人类对白里的口吃、断句、方言,正是心跳的误差值。
最后送你一个自检清单,写完对白后读一遍:
如果三问皆否,回到键盘前,让角色再跳一次心跳给你听。
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